20 juin 2007
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09:35
Cette nuit, je me suis réveillé, tenaillé par d'atroces pensées.
Fiévreusement, je les ai couchées sur le premier papier qui me tomba sous la main, en l'occurence une facture SFR d'octobre 2005 qui traînait sur mon bureau (qui est là depuis octobre 2006 mais bon).
Je vous confie donc le fruit de mes cogitations nocturnes :
Je ne connais aucune personne réelle qui fasse un blog. Pourtant, je connais pas mal de gens. Beaucoup, même. Toutes sortes de gens. Des jeunes, des moins jeunes, des abrutis finis, des génies mal coiffés, des pouffes, des geeks raisonnables, des filles charmantes, des généticiens, des amis des poules, des vils capitalistes, des communistes à collier, des étrangers, des normands, des bretons, des parisiens, même des gens normaux.
Aucun ne tient de blog.
Quelque chose ne colle pas. Statistiquement, quelque chose ne colle pas. Ils doivent me mentir.
Logiquement, ceux qui tiennent des blogs sont donc aussi des menteurs. J'en suis donc venu à douter de l'existence des gens dont je lis les blogs.
Et si le blog de Frenchmat était en fait réalisé par un groupe d'enfants chinois armés d'une collection de dictionnaires et travaillant pour une triade hong-kongaise dans une cave de Clichy sous Bois sous la menace de représailles sur leurs familles au pays, afin de nourrir ces familles en détresse qui ont tout perdu avec le barrage sur le fleuve Jaune ? Une pareille imagination renouvelée tous les jours, c'est suspect venant de la part d'un seul homme, non ?
Et si cubik était une pure jeune fille aux seins ronds et fermes, à la peau sucrée, aux courbes harmonieuses et à la chevelure brune et bouclée lui cascadant jusqu'en bas des reins, qui s'amuse à s'encanailler en se faisant passer pour un ingénieur informaticien cynique et allergique aux légumes, alors qu'elle même se contente de brocolis et de Sveltesse pour garder sa ligne digne de la Claudia Schiffer des belles années, une douce adolescente dont le rêve secret est de rencontrer un homme digne d'elle, un docteur en ethnologie aux muscles d'acier sculptés par des années d'alpinisme dans les monts himalayens où il a été élevé suite à la mort de ses parents dans un accident de cordée alors qu'il attendait au camp de base, âgé de deux ans seulement ? Et qu'en l'attendant elle vive avec ses douze adorables chatons dans le manoir breton que lui ont légué ses grands-parents ?
Et si Mélina Loupia était le pseudonyme d'un geek avachi à longueur de journée devant le Net en mâchonnant un bout de pizza sans prendre garde au fromage qui se prend dans sa barbe et son T-shirt orange, occupant le temps qu'il ne consacre pas à WoW à rédiger des chroniques en s'inspirant des passages de comédie des pornos champêtres hongrois qu'il télécharge sur sa deuxième ligne afin de se faire des connaissances non-rôlistes pour pouvoir dire à ses connaissances de WoW qu'il a des amis en vrai pour pouvoir se la péter et être élu chef de guilde ce qui est sa seule raison de vivre parce que de toute façon avec ses chaussettes en dessous des sandales aucune fille voudra jamais sortir avec lui autrement que virtuellement et les seules qui le fassent bander sont des gonzesses jouant à WoW parce que ce sont les seules à réagir à ses fantasmes du type '"je lance un sort d'érotisme de niveau 3 et te transforme en une femme vraiment splendide" ? Ca expliquerait qu'elle soit tout le temps sur internet, non ?
Et si la douceur, la fragilité et la sensibilité que recèlent les oeuvres de Cécile n'étaient que le produit de la face lumineuse d'une serial killeuse schizophrène psychopathe qui éventre ses victimes à l'ouvre-boîtes dans un raffinement de cruauté perverse et se sert de leur sang et de leur bile comme matière première pour les réalisations de son côté Jekyll ?
Et si elle enterrait les restes dans le jardin de Nelly, ce qui expliquerait pourquoi il est aussi florissant alors que mes aubergines dépérissent lamentablement ?
Et si Folie Privée était une expérience du FBI ayant pour seul but de repérer les déviants qui viennent sur son blog et l'apprécient, pour le compte du gouvernement américain dans le cadre de la lutte antiterroriste, mais en fait le FBI serait sous la la coupe d'une secte satanique vouée à l'anéantissement total de l'humanité sauf précisément les visiteurs de ce blog destinés à servir Abbadon lors de son retour au matin de l'Apocalypse, qui aura lieu lorsque sera invoqué Satan sur le blog de Folie, par les mots Σε απελευθερώνω της εικονικής φυλακής, ιδιωτική τρέλα Αββαδον έτσι ώστε Βάαλ βασιλεύει στη γη, et ainsi Folie-Abbadon sera libérée de son enveloppe blogosphérique et régnera sur le monde avec son infernal félin Jean-Xanax jusqu'à ce qu'il tombe en poussière sous les assauts du temps ?
Je... Je crois que j'en sais trop.
Mon Dieu, j'entends quelqu'un frapper à ma porte, ils m'ont repéré, ils savent que je suis là, je dois partir, je
Fiévreusement, je les ai couchées sur le premier papier qui me tomba sous la main, en l'occurence une facture SFR d'octobre 2005 qui traînait sur mon bureau (qui est là depuis octobre 2006 mais bon).
Je vous confie donc le fruit de mes cogitations nocturnes :
Je ne connais aucune personne réelle qui fasse un blog. Pourtant, je connais pas mal de gens. Beaucoup, même. Toutes sortes de gens. Des jeunes, des moins jeunes, des abrutis finis, des génies mal coiffés, des pouffes, des geeks raisonnables, des filles charmantes, des généticiens, des amis des poules, des vils capitalistes, des communistes à collier, des étrangers, des normands, des bretons, des parisiens, même des gens normaux.
Aucun ne tient de blog.
Quelque chose ne colle pas. Statistiquement, quelque chose ne colle pas. Ils doivent me mentir.
Logiquement, ceux qui tiennent des blogs sont donc aussi des menteurs. J'en suis donc venu à douter de l'existence des gens dont je lis les blogs.
Et si le blog de Frenchmat était en fait réalisé par un groupe d'enfants chinois armés d'une collection de dictionnaires et travaillant pour une triade hong-kongaise dans une cave de Clichy sous Bois sous la menace de représailles sur leurs familles au pays, afin de nourrir ces familles en détresse qui ont tout perdu avec le barrage sur le fleuve Jaune ? Une pareille imagination renouvelée tous les jours, c'est suspect venant de la part d'un seul homme, non ?
Et si cubik était une pure jeune fille aux seins ronds et fermes, à la peau sucrée, aux courbes harmonieuses et à la chevelure brune et bouclée lui cascadant jusqu'en bas des reins, qui s'amuse à s'encanailler en se faisant passer pour un ingénieur informaticien cynique et allergique aux légumes, alors qu'elle même se contente de brocolis et de Sveltesse pour garder sa ligne digne de la Claudia Schiffer des belles années, une douce adolescente dont le rêve secret est de rencontrer un homme digne d'elle, un docteur en ethnologie aux muscles d'acier sculptés par des années d'alpinisme dans les monts himalayens où il a été élevé suite à la mort de ses parents dans un accident de cordée alors qu'il attendait au camp de base, âgé de deux ans seulement ? Et qu'en l'attendant elle vive avec ses douze adorables chatons dans le manoir breton que lui ont légué ses grands-parents ?
Et si Mélina Loupia était le pseudonyme d'un geek avachi à longueur de journée devant le Net en mâchonnant un bout de pizza sans prendre garde au fromage qui se prend dans sa barbe et son T-shirt orange, occupant le temps qu'il ne consacre pas à WoW à rédiger des chroniques en s'inspirant des passages de comédie des pornos champêtres hongrois qu'il télécharge sur sa deuxième ligne afin de se faire des connaissances non-rôlistes pour pouvoir dire à ses connaissances de WoW qu'il a des amis en vrai pour pouvoir se la péter et être élu chef de guilde ce qui est sa seule raison de vivre parce que de toute façon avec ses chaussettes en dessous des sandales aucune fille voudra jamais sortir avec lui autrement que virtuellement et les seules qui le fassent bander sont des gonzesses jouant à WoW parce que ce sont les seules à réagir à ses fantasmes du type '"je lance un sort d'érotisme de niveau 3 et te transforme en une femme vraiment splendide" ? Ca expliquerait qu'elle soit tout le temps sur internet, non ?
Et si la douceur, la fragilité et la sensibilité que recèlent les oeuvres de Cécile n'étaient que le produit de la face lumineuse d'une serial killeuse schizophrène psychopathe qui éventre ses victimes à l'ouvre-boîtes dans un raffinement de cruauté perverse et se sert de leur sang et de leur bile comme matière première pour les réalisations de son côté Jekyll ?
Et si elle enterrait les restes dans le jardin de Nelly, ce qui expliquerait pourquoi il est aussi florissant alors que mes aubergines dépérissent lamentablement ?
Et si Folie Privée était une expérience du FBI ayant pour seul but de repérer les déviants qui viennent sur son blog et l'apprécient, pour le compte du gouvernement américain dans le cadre de la lutte antiterroriste, mais en fait le FBI serait sous la la coupe d'une secte satanique vouée à l'anéantissement total de l'humanité sauf précisément les visiteurs de ce blog destinés à servir Abbadon lors de son retour au matin de l'Apocalypse, qui aura lieu lorsque sera invoqué Satan sur le blog de Folie, par les mots Σε απελευθερώνω της εικονικής φυλακής, ιδιωτική τρέλα Αββαδον έτσι ώστε Βάαλ βασιλεύει στη γη, et ainsi Folie-Abbadon sera libérée de son enveloppe blogosphérique et régnera sur le monde avec son infernal félin Jean-Xanax jusqu'à ce qu'il tombe en poussière sous les assauts du temps ?
Je... Je crois que j'en sais trop.
Mon Dieu, j'entends quelqu'un frapper à ma porte, ils m'ont repéré, ils savent que je suis là, je dois partir, je
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