Bon ben voilà. J'ai un job.
Je ne méritais pas ça. Je ne l'ai même pas cherché. Mais c'est comme ça. Ce sont des choses qui arrivent. Vous êtes tranquille peinard à apprendre une langue que vous n'osez pas utiliser parce que votre accent est tout pourri, mais qui est rigolote quand même et vous a fait rencontrer des gens bien (coucou les gens bien) et vous permet de vous la péter grave dans les salons du moment qu'il n'y a pas de jaune dedans, mais qui inviterait des jaunes dans les salons que vous fréquentez ? (ha euh, coucou Yoshiko, si tu passes). Puis paf, on vous fait tomber un job sur le coin de la figure, comme ça, sans prévenir.
Oui, ça fait mal.
Mais bon. Dans notre société avilissant les gens qui n'ont pas de travail, vous ne pouvez pas refuser, sinon on vous pointe du doigt dans la rue, le petit Jésus pleure dans ses langes, Nicolas Sarkozy vous conspue à la télé, et Malika Ménard nue préfère se donner à Eric Besson (en toutes circonstance, ami blogueur amateur, soucie-toi de faire grimper tes statistiques à l'aide de mots-clés soigneusement choisis, c'est un conseil que je te cède gratuitement. Ça ne sert à rien, mais c'est bon pour l'égo).
J'ai donc ravalé ma fierté d'étudiant-fardeau de la société-profiteur (coucou papa), et fait « bah ouais, hein, si on peut rendre service ». Et être grassement payé, sauf que je le savais pas au départ, ayant réussi à délivrer ma mentalité des contingences matérielles, au prix d'années d'efforts passées à supporter une vie de luxe, pétant dans la soie et me goinfrant de tartines de foie gras au petit-déjeûner jusqu'à en vomir. (ce n'est pas vrai, j'ai trop le respect du foie gras, en fait).
Bref.
J'ai donc quitté la fac. Ça tombe un peu bien dans la mesure où je n'arrivais plus à suivre et que j'avais un peu honte de ne pas savoir lire quand on me le demandait d'un ton plein d'enthousiasme contenu, que ma prestation douchait rapidement et sans pitié. J'en avais un peu mal pour les profs, un peu plus pour moi.
Mais ça tombe aussi un peu pas bien dans la mesure où j'étais la seule personne capable de faire marcher le vidéo-projecteur du cours d'oral, où on regardait une série taïwanaise passionnante avec des jeunes qui achetaient eux-mêmes leurs bols et tout ça. Même quand je n'étais pas là, il suffisait d'un coup de fil pour que mon fluide magnétique fasse marcher la machine. J'avais alors la chaude sensation au ventre que procure le sentiment de servir à quelque chose pour une fois.
C'est un peu pour ça que j'ai accepté de faire partie de la caste des travailleurs, d'ailleurs. Pour ressentir un peu cette sensation, encore. Bon, c'est pas gagné, bien sûr. Encore faut-il vraiment servir à quelque chose (d'autre que délester mon brave popa de l'obligation de me nourrir, me vêtir et me loger), ce qui n'est pas encore le cas.
Mais ce le sera un jour. J'ai confiance. Je me donne six mois.
Ha heu, coucou patron.
Non, je rigolais, hein !
Héhé, six mois avant de servir à quelque chose, hahaha, c'est pour déconner, tout de suite je peux me rendre utile !
...
Je vous fais un café ?
