Ce soir, j'ai bu. Dimanche, en fait, là quand j'écris, pas quand je publie. Parce que j'attends, des fois, avant de publier. Là, c'était avec des amis. Au bord du canal Saint-Martin, pour faire dans l'original. Je les ai fuis, sur la fin.

Ca avait bien commencé, pourtant. Je m'étais paumé en venant, bien sûr. Tourné vingt minutes autour de la gare de l'Est avant de trouver le coin de béton où s'étaient installées les deux blondes que j'étais venu rejoindre sans arrière-pensée.

Comme le coin est un peu glauque, des allées de béton autour de la flotte, j'avais apporté une bouteille de cointreau qui traînait dans la maison après le départ des colocs (en fait, elle était à moi). On a bouffé des chips, parlé des mecs concepts d'une copine (avec un pull en jacquard, et qui ressemble à rien sur facebook), on a chanté des chansons, Nathalie mon amour des JMJ, puis Daniela parce qu'un type avec une guitare le jouait de l'autre côté du canal. Puis Joe Dassin, avec des voix de basse. Hooo ouais baby. Puis on a bu du Cointreau. Surtout moi, parce que je bois pas à la maison, même quand j'entame une bière, je la finis pas. J'arrive pas à être alcoolique. J'arrive à rien. Alors je bois. Et je récite les provinces de Chine et leurs capitales, et je parle aux gens qui passent, haaaaa le monsieur, il court droit sur moi, il va m'écraser, ouf il l'a pas fait, il a changé de direction, alors je le remercie. Le Cointreau, ça rend loquace et poli. C'est rigolo, d'être poli, avec des parisiens qui n'ont pas l'habitude.

On discute pas que de concepts et de pouffes qui lisent que Soleil et pensent qu'à l'argent, hein, on parle monographies sur le merlu et l'hoplosthète rouge, aussi. J'avais oublié des choses, dis donc. Les filles, ça se rappelle de plus de choses que moi. Sur l'hoplosthète rouge aussi bien que sur le merlu. Même si c'est moi qui les ai écrits, ces trucs. Je me dis qu'il faudra que je les recycle sur mon blog. Je suis intoxiqué. Du blog, et du Cointreau, qui me fait dire que je pourrais me foutre à l'eau et ne pas le prendre mal, mais je suis quand même prudent en marchant sur le bord du canal, on sait jamais, même si le Cointreau fait moins d'effet que ce que j'aurais pensé.

Puis je vais faire pipi, parce que le Cointreau, ça donne envie, même épongé par des chips et des Paille d'Or. J'en profite pour demander au guitariste de Daniela et de l'autre côté du canal de jouer plus fort, parce qu'on entend rien et qu'on peut pas chanter, de l'autre côté. C'est triste, de pas pouvoir chanter, alors je demande, avec les yeux qui penchent et le bob sur la tête, même s'il fait nuit, le bob c'est important pour le style, merci papa pour ce bob, il me sert plus que tu ne le pensais sans doute. Puis je rentre et ça discute boulot. J'aime pas quand ça discute boulot, statistiques, aquaculture, jeu de données et salaires. Je dis des conneries, puis j'attrape mon sac.

Je pars, comme un con, sans dire au revoir.

Le Cointreau attaque plus que ce que je pensais, en fait.

J'y penserai la prochaine fois que je boirai au canal Saint-Martin.

Edit lundi matin : punaise, ça attaque en fait ce truc. Beuuuh.

Ca y est, j'ai fini les partiels de chinois, sur un foirage à l'oral mais c'est pas grave.

Je vais pouvoir me remettre à stresser sur mon avenir.

Ceci dit, tout n'est pas à jeter dans ces partiels, y'aura des bons souvenirs, hein. Grand moment d'émotion, mardi dernier, par exemple, pour la dernière fois que je verrai notre sculpturale prof de géographie pleine de cheveux et d'accent russe roulant.

Puis au moins, ça m'aura permis de rigoler un peu, son contrôle de géographie. Parce que y'avait pas que les noms des provinces et de leurs capitales à retenir, hein.

Non, on était aussi censés répondre à des questions, comme quel est le nom du premier ministre chinois, et d'autres trucs.

On devait faire une mini dissertation sur un sujet au choix entre cinq, dont le barrage des Trois Gorges, ce qui m'a permis de baratiner plein de trucs sur les conséquences environnementales du barrage, depuis l'inaccessibilité des frayères des poissons potamotoques jusqu'à la disparition des microécosystèmes de la ripisylve en passant par l'accumulation des sédiments sur lesquels les polluants vont s'adsorber avant d'être remobilisés. Je sais pas comment elle va le prendre, surtout que cette partie est nettement plus longue que la partie historique ou conséquences sur la population.

Mais c'était pas la partie la plus rigolote de l'examen. On avait une question qui nous demandait de donner des solutions à la déficience en gonzesses de la Chine (parce qu'il doit y avoir quelque chose comme trente millions de mecs de plus que de gonzesses là-bas, suite à la politique de l'enfant unique).

Donc, hop, propositions d'incitations à faire des gamines par des primes, punitions sévères pour les médecins révélant le sexe des enfants (bon, celui-là, à mon avis c'est déjà le cas), importation de pondeuses étrangères...

Le côté rigolo de la question était que ça ne demandait pas de solution qui soit acceptable sur un plan éthique, ce qui laissait une certaine ouverture, dans laquelle je me suis pas privé de m'engouffrer.

D'autant plus que bon, l'éthique, en Chine, c'est pas forcément ce qui pose le plus de problème.

J'y suis donc allé de mes propositions d'avortement sélectif des foetus mâles, et de provocation d'une bonne guerre avec l'Inde (qui a le même problème), vu que les soldats sont généralement des hommes, ça règle rapidement la question, de réitération de l'enlèvement des Sabines, tout ça.

Bref.

C'est fini.

Je suis libre de cours.

Je vais m'emmerder méchamment.

Aujourd'hui est un jour d'accomplissements. Ma fièvre procrastinatrice est retombée, l'espace de quelques heures enflammées, quelques heures d'activité frénétique et presque productives. Je sais pas si vous vous rendez compte, hein, mais là, j'ai le palpitant à 180. Limite j'en reviens pas.

Pour tout vous dire, je me repasse le film de la journée dans la tête, tellement j'en reviens pas d'avoir fait autant de ma journée, et d'être encore vivant à son issue.

0800 : mon réveil sonne. Enfin, la corne de brume qui en fait office résonne aux frontières de mon esprit justement embrumé. En même temps, tant mieux, je rêvais que ma petite soeur était morte, ce qui n'était pas des plus agréables. Je vous rassure, elle va bien. J'aurais dû reprogrammer mon réveil, huit heures c'était pour partir à Roland-Garros samedi (je vous ai déjà dit que j'y étais allé ?).

Je reprogramme mon réveil pour neuf heures.

0900 : mon réveil sonne. Enfin, la corne de brume qui en fait office résonne aux frontières de mon esprit justement embrumé. Je me lève, vais pisser, je reprogramme mon réveil pour dix heures, je me rendors (sans rêve).

1000 : mon réveil sonne. Enfin, la corne de brume qui en fait office résonne aux frontières de mon esprit justement embrumé. Je me lève, vais pisser, lis dans mon lit, vais pisser, m'habille, descends vérifier que je n'ai pas de boulot d'admin à faire chez des belges. J'envoie un SMS pour retrouver un poteau de la fac pour voir les notes et manger.

1100 : je pars à la fac.

1120 : j'ai un RER. Je lis.

1150 : je passe devant la librairie Goscinny. Elle est fermée. Je vais pisser à la bibliothèque universitaire.

1205 : mon camarade arrive de Gibert, le traître. Avec cinq minutes de retard. Nous montons voir nos notes.

1210 : je regarde mes notes à l'écrit. Je regarde les notes des autres pour comparer. Hinhinhin, je suis dans les premiers des mâles occidentaux.

1211 : je vais revoir la note de géographie, pour constater que c'est toujours la même.

1212 : danse de la joie dans les couloirs. Année réussie, et plutôt pas mal en plus. Wouhouhou !

1215 : on va voir madame Xu pour consulter nos copies. Comme mon camarade va bientôt à Pékin pour deux semaines et demi voir des gens qui font du kung-fu et boire de l'eau minérale par précaution, elle accepte de repousser son repas, merci à elle.

1300 par là : on descend manger. Je prends de la iande, avec des frites, et une Danette. Je rajoute du ketchup pour les frites et de la moutarde pour la iande.

1310 : on discute de gastronomie hollandaise, de dégustation de bulbes de tulipe, et de turista, que je dois m'employer pour lui faire accepter l'existence. Je ne sais pas si cette phrase est bien française. Ceci dit, je confirme pour la turista, hein.

1400 : Je traîne à Gibert, j'achète trois bédés d'occasion : du Sfar, du Goossens, du Yakitate!! Ja-Pan.

1500 : je rentre à la maison. J'envoie un télégramme par internet.

1700 : je prends mon goûter devant Roland-Garros : thé et Prince de Lu.

2100 : Je sors les poubelles jaunes. Ca faisait un mois qu'on l'avait pas fait. Un container, et quatre sacs. Pfiou, il était temps.

2105 : Je fais la première béchamel de ma vie. On décide de faire un gratin de courgettes, vu qu'on a fait cuire des courgettes. C'est pas pour cafter, mais ma cousine, elle voulait faire de la béchamel pour mettre sur des croque-monsieur, et manger des courgettes nature. Baaah. Heureusement que j'étais là.

0006 : j 'écris cette ligne.

Putain, hein. Quand même. Je suis allé voir mes notes, j'ai sorti les poubelles, et j'ai fait une béchamel. Si c'est pas une journée productive, hein.

Bon, ben voilà. Veni, vidi pas grand chose, reveni. Le vendredi 13 ne m'aura pas porté bonheur. Non seulement la France a été laminée au foute, mais on a appris alors qu'on prenait l'apéro dans notre hôtel que les bateaux qu'on était censés aller dessus observer la pêche étaient rapatriés. Ou en tous cas qu'ils avaient plus le droit de pêcher, donc nous plus l'occasion d'observer. Mon premier job aura été court.

Ceci dit, c'est une performance, non ? Réussir à être payé pour aller passer un week-end à Malte, playa, visite d'endroits poussiéreux, boîte, boîte, boîte. Bon, je vais peut-être bosser un peu histoire de gagner ces sous, finalement, ils nous proposent d'être honnêtes. Alors je vais gentiment leur rendre leur VFI, leurs pantalons cirés, leur cahier, les notes de taxi, et geeker. Ou faire de la bibliographie.

Parce que ça le fait quand même pas des masses, sur un CV :

« Juin 2008 : Mission d'observation de la faune nocturne du quartier Saint Julians à Malte. »

Bof, quoi.

Ceci dit, j'avais quand même commencé mon rapport, à trois heures du matin, légèrement éméché mais rafraîchi par trois quarts d'heure de marche pour le retour (notre hôtel étant en bord de mer, il suffisait de suivre la côte pour le retrouver, c'est l'avantage des îles)

Bref, voilà ce qu'il en est.

Voilà le souvenir qu'il te restera de ce court séjour à Malte, où tu étais censé attendre d'embarquer sur un senneur pour compter des thons. A défaut, et en raison de l'interdiction de la pêche au thon que tu auras apprise quelques minutes après ton arrivée à l'hôtel, tu auras maté des culs à Saint Julians. Et pas qu'un peu. Des culs à droite, des culs à gauche, moulé dans un mini-short, dans une mini-jupe ou dans une mini robe. Les culs sont partout à Saint Julians à minuit. Les filles en sont prodigues. Et force est de reconnaître qu'elles sont bien roulées. Des bonnasses, comme on dit affectueusement entre mecs un peu bourrés. Des bombes sexuelles. La maltaise n'est pas jolie, mais qu'elle est bonne, et avide de le montrer.

Le kilométrage impressionnant de cuisses étalées dans le quartier en est la preuve. Sans compter les gonzesses qui se trémoussent sur les comptoirs des clubs. Si ta maman ne t'avait pas bien élevé, tu laisserais sans doute échapper un Saaaaaalooooooope aux voyelles amoureusement allongées devant le spectacle offert par la brunette en mini-robe rouge qui essaye de faire croire qu'elle ne t'agite pas son string sous le nez. Sous le nez de tout le monde, d'ailleurs. Mais vingt ans d'éducation ne se laissent pas démonter par deux bières, un tiers de bouteille de pinard (moitié rosé, moitié rouge maltais) et une demi-douzaine de vodka-Red Bull (avec taurine). Donc, à défaut de t'exprimer vulgairement, tu mates.

Après ce moment de poésie médité sur le chemin du retour, et qui fait nettement plus long sur papier, je crois m'être endormi.

Ptain. Je suis allé en boîte à Malte. En boîtes à Malte, même. Merdalors. Je le fais absolument pas en France.

J'ai fait des trucs de jeune. Berk.

Pour me punir, je vais laisser les clés du blog à ceux qui étaient censés le garder.

Pour finir, une photo de la vue de l'hôtel (depuis la terrasse avec jacuzzi)

Et la vue de ma chambre :

Faut pas m'en vouloir si j'écris pas, j'ai un prétexte, je lis.

Enfin, surtout, je trouve des trucs à lire pour ne pas attaquer Ada ou l'ardeur, qui traîne dans ma chambre depuis que je suis passé à la bibliothèque de ma tata pour que ma maman puisse emprunter des livres sur l'analyse transactionnelle qu'elle ne lira pas, mais qu'on lui a conseillé parce qu'elle part en Algérie, et là-bas, je sais pas si vous savez mais c'est plein de terroristes qu'il faut savoir reconnaître pour éviter de leur balancer des transactions tangentielles dans sa face et tant pis si ça lui gonfle la banque de strokes.

Moi, à sa place, j'apprendrais le krav-maga.

Enfin bref, je lis, quoi.

Bon, c'est pas tellement nouveau, en fait. Mais ça fait une bonne excuse pour glander.

Par contre, les bouquins, quand tu dois les posséder comme moi parce que tu sais que tu les reliras, ça revient cher. Surtout quand tu les lis globalement partout et tout le temps.

Mais vraiment partout et tout le temps.

En descendant les escaliers.

Dans les couloirs du RER.

En sortant les poubelles de nuit.

Aux chiottes, le livre posé sur le bac à linge sale et maintenu ouvert par un rouleau de PQ judicieusement placé dans le coin où y'a le plus de pages.

En taillant les rosiers (mais c'est plus difficile qu'en arrachant les mauvaises herbes, ce qu'on peut très bien faire assis par terre, en tâtonnant).

En coupant du saucisson, le bouquin coincé dans le tiroir à couverts ouvert.

En tartinant du beurre sur du pain, le livre maintenu ouvert par n'importe quoi qui traîne, un bocal à cornichons, un paquet de Prince, un autre livre.

Debout dans le salon.

Ma corpulence m'interdit dorénavant de lire sous les lits, mais j'aimais bien, quand j'était petit. Ca m'arrivait aussi de lire la tête en bas sur une banquette, les pieds au mur. J'ai arrêté.

Tout ça fait qu'un livre, ça dure pas des masses de temps. Alors, j'essaye de prendre des trucs un peu gros, en anglais (mais bon, maintenant, ça fait bien sept ans que je lis en anglais, ça marche plus des masses pour ralentir la lecture), sinon j'use trois livres par jour. En particulier si ce sont des polars à ma maman. C'était encore pire quand j'étais petit, où je pouvais aller deux fois à la bibliothèque dans la journée parce que j'avais fini mon stock de Six Compagnons ou d'Alice (même pas honte) empruntés le matin. Mais là, je peux plus trop, la bibliothèque est trop loin.

Puis je lis des auteurs que j'aime bien, parce que au moins, ça m'évite de dépenser plein de sous pour des trucs dont je suis pas sûr que ce soit bien. Comme l'Elégance du hérisson, qui m'a super déçu, heureusement que je l'avais fauché à ma tante (je lui ai rendu, alors que c'est pas mon habitude). Ou Marc Lévy. Ces gens là me fâchent avec la littérature française.

Pour me venger, je m'accroche à Pratchett, Hobb, Martin, Gaiman, Wynne Jones, Pullman, Hornby, et quelques autres rosbifs.

En tant que bon supporter de l'équipe de France de coupe Davis, des fois, j'ai honte de ne pas lire plus de bouquins français. Mais bon, la plupart soit me gavent vite, soit sont lus en deux heures. Pas rentable. J'aime autant m'accrocher à l'image d'amateur benêt de fantasy que certains ont de moi dans la famille (mais pas tous, houla non, ouf. En général, je suis juste considéré comme un branleur).

Pour tenter de rattraper mon inculture dans les autres domaines de la littérature, heureusement, on m'offre des bons bouquins des fois (Les Enfants de la Liberté excepté).

Mais bon, tout ça pour dire, voilà quoi, c'est les vacances, le temps de la lecture débridée et sans tabous, pas des notes de blog sans intérêt.

Ha, merde.