Moi, j'aime bien chanter. Même qu'une fois je suis allé à une chorale, que je croyais que j'étais ténor et qu'en fait j'étais basse, alors je devais faire Ma ma ma... Ma Mary-lène...Ma ma ma... Ma Mary-lène C'est toi que j'aime, debout au fond avec les autres basses, mais j'ai arrêté à cause des horaires.

Ca ne m'empêche pas de continuer à chanter chez moi. J'ai une acoustique particulièrement phénoménale dans mes toilettes d'en bas (un mètre carré au sol, faut éviter de faire popo parce que tu te cognes les genoux à la porte en t'asseyant et la tête au lavabo en te penchant), alors j'aime bien chanter, en particulier du Brassens ou alors Romeo and Juliet d'Emir Kusturica and the No Smoking Orchestra, parce que les basses te résonnent à fond dans les oreilles.

La douche, c'est pas mal aussi, mais mes toilettes sont incomparables pour la sonorité.

Ceci dit, y'a pas que là que j'aime bien chanter. Parce que y'a pas que l'endroit qui compte, y'a aussi les circonstances, soit qui poussent à chanter, soit pas.

Généralement, quand les circonstances sont favorables, par exemple dans une chorale, ça m'intéresse moyen. Je préfère chanter quand y'a pas de raison, ou toutes les raisons de ne pas le faire, sans doute une question d'esprit de contradiction.

Par exemple, en  jouant au badminton (mais si, ce sport de raquettes où la meilleure technique, en tous cas la mienne, est souvent de viser l'adversaire, entre les seins si c'est une fille, dans la tronche si c'est un mec,
et tant pis si ça te vaut une réputation de brute sans coeur auprès de tes charmantes adversaires, en sport, les phéromones ne jouent plus), en jouant au badminton, donc, je répète pour ceux qui avaient perdu le fil comme moi, la logique voudrait que tu respectes ton adversaire avec des petits "bien joué" essouflés quand t'as loupé une belle balle de cet(te) enfoiré(e), ou quelque chose comme ça.

Pas très drôle. Alors avec un copain, un normand (j'assume), on avait pour technique, en double, de se gueuler dessus et de s'insulter quand on perdait un point, et de chanter à pleins poumons pendant les matchs (serait-ce pour cela que malgré notre indéniable talent de joueurs, on s'est pris des sales notes en première année d'école ?). En particulier, on chantait Jeanne et Serge, en canon. Et ben, on a gagné plus qu'on a perdu. Et puis, là aussi, le gymnase, ça résonnait méchant quand on était pas nombreux, hein.

Mais le mieux, ça reste de chanter en ville. Le truc, c'est que ça m'arrive pas souvent, parce que y'a une certaine retenue qui me retient. Et j'ai loupé la coupe du Monde et Mireille Mathieu pour chanter la Marseillaise à Paris.

La retenue, elle s'envole que rarement. Quand je sors d'une dégustation de rhums arrangés ou de mojitos dans un petit bar enfumé (ça remonte, comme vous voyez, les petits bars enfumés ne se font plus), elle part dans les vapeurs d'alcool, la retenue, et j'ai des souvenirs (assez vifs, malgré les circonstances), d'interprétations pleines de fougue de "Nathalie, mon amour des JMJ" d'Oldelaf et Monsieur D dans les rues de Rennes, ou de "Dimitri et Aliochka" des Flying Tractors dans celles, vides et mal éclairées, de Lannion (merci à toi Yannick, au passage).

Hors bitures (qui, je te rassure maman si tu passes, ce qui n'est pas censé être le cas, furent et restent rares), je crois n'avoir chanté que deux fois en ville, à Paris. Une fois, en rentrant à pied de la porte de la Chapelle jusqu'à Luxembourg, complètement sobre, je n'ai pas pu m'empêcher d'interpréter, avec beaucoup de sensibilité, "Auuuuuuuuux Chaaaaaaaaamps Elysées tatam tam tam tam", sur lesdits Champs, vers une heure du matin.On mettra ça sur le compte de la fatigue.

L'autre fois, c'était dimanche dernier à Paris. En allant visiter le marché aux oiseaux d'à côté de Notre-Dame, après avoir pu observer une espèce de croisement sans yeux discernables entre un poulet du Gers et un lapin angora dont le nom m'échappe (à l'espèce de croisement), on (on, c'est moi et des amis qui viennent d'adopter un zoiseau qu'ils ont trouvé par terre, qu'ils ont prétentieusement baptisé Pilou Passereau et qu'ils m'ont demandé de parrainer malgré son ridicule duvet sur la tête) s'est pris une saucée . Une bonne grosse, avec des gouttes grosses comme un embryon de quatre semaines, un ciel tout noir, et des vents tourbillonnants qui nous envoyaient de la poussière par dessous les lunettes. Une saucée comme je les aime.

Ouais, parce que j'ai appris à gérer la pluie : c'est facile, quand il se met à flotter, je me dis que je suis en Bretagne au bord de la mer. C'est con, mais ça marche : au lieu de me coller désespérément à un mur, les épaules voûtées, je me redresse, je regarde les gouttes dans les yeux (bon, ça pique un peu et ça fait cligner, mais l'honneur est sauf), je marche normalement, tout seul au milieu de la rue, en plus ça permet de se la péter un peu, et là, en l'occurence, j'étais content de cette pluie, alors je chantais, sur le quai de la Seine. Je crois que c'était une chanson des Beach Boys dont je connaissais le début du premier couplet, ça donnait Round round get around, I'll get around popopom round round get around I'll get around... Avec le vent et la pluie dans mes cheveux fous, qui ont commencé à friser avec l'humidité, c'était le pied.

 Vivement la prochaine tempête à Paris, hein.

Punaise, c’est quand même un sale monde dans lequel on vit.

J’arrive à publier des trucs sur un blog, même si tout n’est pas super récent, y’a de l’exclusivité, du scoop sur ma vie trépidante, tout ça, le tout dans un langage châtié et piquant d’une insolence et d’une impertinence dignes de Jojo et Paco les petits malins.

A côté, j’arrive à pondre des articles pour un site plein de belges, que je peux leur parler de Myles na gCopaleen ou de Nini Patalo, et ça me prend même pas des masses de temps énormes de cultiver ces bêtes-là, alors que a priori y’a du boulot.

En bref, écrire, j’y arrive.

N’empêche que depuis trois jours (ouais, bon, OK, huit mois), je dois faire deux ou trois malheureuses lettres de motivation, une pour une formation et une pour un poste qui me correspond pas au Maroc, et j’arrive pas plus loin que

Madame, Monsieur,

Ce qui en soit n’est pas top parce que je suis censé m’adresser à une personne en particulier, je sais, merci. Et le plus important me reste inaccessible, loin, loin, dans l’azur métropolitain. Je sais vraiment pas quoi écrire d’autre, et ça m’énerve, ça m’énerve, au point d’en faire une note de blog pour dire à quel point je vois rien à écrire. C’est triste.

A croire que je ne suis pas motivé, en fait. Que je suis fait pour être un chômeur, pas un chercheur d’emploi.

Que jamais j’arriverai à rien, comme l’avait si prémonitoirement noté un prof sur ma copie. Si vous voulez tout savoir, il avait dit, je cite « c’est pas avec une désinvolture pareille que vous trouverez un job », juste en dessous de « vous vous foutez de ma gueule ? » (quand je disais qu’on avait dû voir un truc en cours mais que je me souvenais pas de quoi).

Putain, il avait raison.

L'enfoiré.

C'est la fête du cinéma ! Alors en l'honneur de la fête du cinéma, un article sur le cinéma. En fait, je l'avais écrit avant et heureusement parce que là, j'aurais eu plus de mal après le méchoui en Bretagne, où il n'a même pas plu.
Par contre, il y a eu un verre de rosé, deux de Jurançon, deux de coteaux du Layon moelleux, deux de punch, un de vodka-multivitaminé, deux bières, un peu de Ricard et une quantité indéterminée de rouge californien qui auraient rendue difficile toute tentative de rédaction d'article aujourd'hui (oui, levé tard aussi). Donc, voilà.


Moi, j'aime bien le cinéma. Enfin, j'aime bien les cinémas

Parce que le cinéma, c’est un mix de plusieurs choses : on a d’un côté un écran avec des formes qui bougent et qui font du bruit, d’un autre une salle avec des spectateurs qui en font aussi. Alors je sais pas pour vous, mais pour moi mon appréciation d’un film se fait en bonne partie en fonction du deuxième critère. Des fois même, le film passe limite au second plan (bon, ça dépend généralement de la surface découverte de poitrine de l’héroïne, soyons honnêtes). Ca peut faire de très beaux souvenirs, autant que laisser des envies de meurtre inassouvies qui seront responsables un jour d’une psychothérapie longue et coûteuse, suivie de périodes d’enfermement aux frais du contribuable (nan, j’exagère, c’est juste pour faire un effet de style, histoire de se la jouer élitiste).

Allez, je me lance dans mes souvenirs de jeunesse, bons et moins bons, histoire de faire pleurer la ménagère lectrice de Gala qui sommeille en chacun de vous (j’aime bien Gala moi aussi, mais je préfère Public. Plus de nichons et de capitons).

Dans toutes les salles que j’ai fréquentées, mon taupe deux est constitué par : en deuxième position le cinéma « BIIIIIP » de Bordeaux (j’ai oublié le nom), situé dans un ancien couvent. C’est joli de partout, des fresques aux murs, je viens de retrouver le nom c’est l’Utopia, franchement ce décor frappe et laisse encore plus de traces que la tatane de Jean-Claude Van Damme (je parle de manière métaphorique). En unième position, je mets… nan j’en parlerai plus tard pour ménager le suspense.

Les plus pires de mes souvenirs de cinéma… La Tunisie, avec les gens qui parlent, mangent et sortent pisser pendant le film… Pas facile de rentrer dans l’histoire. Ca doit aussi être le pire souvenir d’une pauvre dame à côté de qui j’étais assis, vers 9 ans, pour regarder Hook, et à qui je racontais tout le film, ayant déjà lu le bouquin… Je sais pas comment elle a réussi à ne pas me mettre des baffes la malheureuse, en tous cas sa place au paradis est assurée.

Sinon y’a aussi un cinéma de campagne, avec le projecteur qui ronronne à 40 dB juste derrière moi, des chaises métalliques sous mes fesses, et je sais plus quel film…

Mais mon meilleur souvenir de cinéma, c’est devant Wild Wild West. En Bretagne, sur ma petite île de Bréhat que j’aime, on avait trois kilomètres à pied pour venir, la caisse était tenue sur une table de camping à l’entrée, la salle était toute petite avec des chaises en plastique sauf celles que des gens avaient amenées, on avait dû s’installer sur des coussins au premier rang, le film était projeté sur un drap formant un écran de 1m50 sur 1 m, avec en prime des fourmis volantes dans la salle et des rampantes sous les fesses. Le tout conclu par le retour dans la nuit noire, obscure et moite, sans lampadaires (trois kilomètres encore), suivis d’un bain de minuit en maillot au milieu du plancton phosphorescent.

Que du bonheur.